Miserere nace...

Es que acaso para mí la poesía es deleite, belleza, encanto, solo reír? Es mucho mas… Poesía es la vida misma.
La niñez es poesía dulce cantada y aprendida… Y la juventud un saco de letras que brotan de sorpresa y yo me quedo atónita en medio… buscándote a ti jugando con ellas. Y me escucho a mi misma repitiendo… Lo limpio es limpio; lo sucio, sucio. Lo bueno es bueno; lo malo, malo. Y es algo extraño que te busco entre líneas y no te encuentro.

En lo sucio no puedo encontrarte porque allí no te conozco. En lo bueno apareces con disimulo como si fuese una casualidad, consecuencia o parte misma de tu escencia. Y en lo malo te ocultas a medias para que te pillen, como un chiquillo curioso jugando a las escondidas y haciendo trampa a la vida.
Pero tú no estás, tú allí no estás… y entre las letras en inglés te me pierdes y me pierdo, te pido disculpas por esto.
Por qué? Me pregunto por qué tantas máscaras y todas ellas bellamente obscuras? Creo saber… mas mi opinión no es válida ya que pasa por el filtro del amor y el amor ya sabemos… todo lo suaviza, todo lo endulza. El amor enceguece de tal manera que el ciego no sabe de su ceguera y cuando dice ver… Le creen más ciego y más loco que nunca.
Te busco y no te encuentro y me pierdo entre letras que lloran escándalo… Será que acuso al infortunado mundo que muestra todo al revés? Lo limpio es turbio; lo sucio normal; lo bueno tonto; lo malo mentira o simplemente no existe… Qué ironía.
Entonces en silencio insisto en buscarte… se que ahí estás, en alguna coma o en algún punto porque en las letras en las benditas letras no estás. Está el arte, la inspiración, el estudio, la lengua, la estructura, el dominio, el cuestionamiento. Está el artista no hay duda, pero tu no estás o quiza si y no como saberlo? Es que llevo vendados los ojos con suaves gazas blancas que dibujan tu cantar… Te veo ángel, te veo santo, te veo irreal? Estás y no estás o es que simplemente faltan muchas partes de ti (y están otras que no conozco).
Seguiré ojeando las páginas de los libros mientras la poesía echa en falta que tu alma poeta escriba las letras de tu reir, de tu flamenco duende risueño que cantas al mundo y el mundo se encanta de ti.

Miserere
Wellington, 06/03/2010