Qué es lo que ves en su mirada?
Que mi niña linda
Se ha enamorado
Se ha enamorado
Atenta y segura
Como es ella…
Con sonrisa
Con desdén
Porque es sabia
Porque es mía
Te digo mujer
Que mi niña linda
Se ha enamorado
De tal manera
Lo ha mirado
Que mis ojos
verde claro
Se han trisado
Se han trisado
Y los del joven poeta
Se han quebrado
Se han quebrado
Mi niña linda
La vida empieza
Y la casa entera
Se ha impregnado
De gardenias blancas
Perfumando…
Con olores nuevos
Con olores viejos
Del florido campo
Se renueva
Mi corazón maduro
Y enamorado.
Que lo he notado
Que lo he notado
En su mirada
A mi niña linda
El viento fresco
De los verdes campos
La ha pillado
Esos campos en los que
Corría...
Corría airosa
Con temple y osadía
Sin conocer ni el temor
Ni la tristeza
Campos de la vida
Campos
Que siempre le gustaron
Y cuando al llegar la tarde
De jugar cansada volvía
Yo su padre la abrazaba
Al escuchar
Su contagiosa risa…
Mis brazos la envolvían
Ella posaba sus ojos
En los míos
Ojos los míos
Que los creia sabios...
Y de amor trisados
Llamándolos “galantes”
Para expresar su encanto…
Ojos verde galante decía
Inventando un nuevo color,
Otra canción a la vida…
Hoy escucho sus dudas
Y respondo sus preguntas
“Es mejor querer y después perder
que nunca haber querido”
Yo mismo se lo he dicho
Iluso, e insensato!
Y cómo mentir
A mi niña linda
Que conoce mi mirada?
Confiada,
Con Santa osadía
Porque es blanca
Porque es linda
Porque es de su madre
La copia pura
Va Macarena de la Esperanza
Por los campos de la vida!
Qué es lo que ves en su mirada?
Me has preguntado
Esposa amada
Que mi niña linda
Se ha enamorado
Se ha enamorado…
Que mis ojos
Verde agua
Se han trisado
Se han trisado...
Miserere-mirere
Wellington, Abril 05 2011
Wednesday, April 6, 2011
Sunday, July 25, 2010
Luna encarnada en mi ventana
Por qué te escondes
Luna mía,
Por qué te escondes
cuando ayer visitaste
mi ventana?
Es que no te das cuenta
que sin ti no respiro,
no vivo,
no pienso
ni bebo vino
ni sueño.
Apareces frugal
en el cielo
tocando apenas
lo que cae a tus pies…
Mientras el sol
calido y llameante
brilla...
mostrando su presencia
al mundo entero!
No, tu no.
Tu apareces discreta
al llegar la tarde…
e iluminas
con luz plata
tu casa, tu lago, tu amor,
tus hijos…
Luna blanca, luna mía
no te escondas hoy.
Vuelve a mi ventana cada noche
encarnada en besos de fuego
sellos de mi corazón.
Vuelve luna
a mi siempre.
Desnuda, suave,transparente
que nada me derrumba...
Ni la hojarasca,
ni la penumbra,
ni la vida incierta
que a veces azota!
Te tengo a ti
Luna mía de la vida
luna blanca platinada,
misteriosa, inconstante.
Luna mía de la noche
Que posa encarnada
en mi ventana.
Luna mía,
Por qué te escondes
cuando ayer visitaste
mi ventana?
Es que no te das cuenta
que sin ti no respiro,
no vivo,
no pienso
ni bebo vino
ni sueño.
Apareces frugal
en el cielo
tocando apenas
lo que cae a tus pies…
Mientras el sol
calido y llameante
brilla...
mostrando su presencia
al mundo entero!
No, tu no.
Tu apareces discreta
al llegar la tarde…
e iluminas
con luz plata
tu casa, tu lago, tu amor,
tus hijos…
Luna blanca, luna mía
no te escondas hoy.
Vuelve a mi ventana cada noche
encarnada en besos de fuego
sellos de mi corazón.
Vuelve luna
a mi siempre.
Desnuda, suave,transparente
que nada me derrumba...
Ni la hojarasca,
ni la penumbra,
ni la vida incierta
que a veces azota!
Te tengo a ti
Luna mía de la vida
luna blanca platinada,
misteriosa, inconstante.
Luna mía de la noche
Que posa encarnada
en mi ventana.
Saturday, May 1, 2010
ARCADIA: La perfecta imperfección del hombre
Que se calle el mundo por un momento para que mi yo en silencio vaya a lo profundo del mar… En Arcadia, en Pandora, en el Paraíso Terrenal.
Qué encuentro en éste ser de carne y hueso, uno más de millares de la creación?
El pájaro vuela, la flor adorna, el agua calma la sed. El fuego calienta, la nieve congela…
Y las almas? Vuelan… Algunas adornan, otras sedientas, otras se queman o congelan… Casi todas, confusas y libres entre guerras y argumentos con un instinto perdido en el inmenso océano naufragar…
Entre olas, ballenas, caracoles, todo parece tan perfecto… Y el hombre de carne y hueso, a ellos no es igual…
Comparte la tierra, el agua, el sol, el mismo universo.
Mas su pensamiento, fuerte, innegable, absurdo, cierto, mendigo y bueno, lo hala desde dentro, lo saca a superficie, lo salva del naufragio… Y así, lanzado en la orilla, en la arena caliente a descansar…
Sin embargo, me río:
Si estaba el hombre volando, el pensamiento lo hala sin remedio. Que vuele el hombre por abajo raspando su nariz en el suelo porque no tiene alas… Reflexiona el pensar… equívoco e indiscreto… Vamos a inventar un mundo tridimensional… No un Adán sino un Avatar, como ola como perfecto caracol.
Todo baila alucinante en armonía de materia espiritual. Baila el universo y su deidad en panteísmo irreal.
Que se calle el mundo por un momento para que yo en silencio vaya a lo profundo del mar… En Arcadia? En Pandora? Me quedo en tierra, en conflicto, en guerra, en envidia quizá… De la nieve, de la flor, del pájaro que vuela… Del fuego azulado que chispea en la fogata. En envidia de todo mi canto… Siendo el único en defecto y aunque vuelo nariz al suelo encuentro en mi silencio dulce Verdad. Amor sin igual de Aquél que puso el dedo en el principio de la luz y del final. Amor completo, lleno, eterno que en mi alma se deleitó dejando Su huella celestial.
Vuelvo al fondo en silencio, en descanso, en paz… Allí encuentro mi tesoro que reside en el fondo del mar.
Miserere
Wellington, 01 de Mayo de 2010
Qué encuentro en éste ser de carne y hueso, uno más de millares de la creación?
El pájaro vuela, la flor adorna, el agua calma la sed. El fuego calienta, la nieve congela…
Y las almas? Vuelan… Algunas adornan, otras sedientas, otras se queman o congelan… Casi todas, confusas y libres entre guerras y argumentos con un instinto perdido en el inmenso océano naufragar…
Entre olas, ballenas, caracoles, todo parece tan perfecto… Y el hombre de carne y hueso, a ellos no es igual…
Comparte la tierra, el agua, el sol, el mismo universo.
Mas su pensamiento, fuerte, innegable, absurdo, cierto, mendigo y bueno, lo hala desde dentro, lo saca a superficie, lo salva del naufragio… Y así, lanzado en la orilla, en la arena caliente a descansar…
Sin embargo, me río:
Si estaba el hombre volando, el pensamiento lo hala sin remedio. Que vuele el hombre por abajo raspando su nariz en el suelo porque no tiene alas… Reflexiona el pensar… equívoco e indiscreto… Vamos a inventar un mundo tridimensional… No un Adán sino un Avatar, como ola como perfecto caracol.
Todo baila alucinante en armonía de materia espiritual. Baila el universo y su deidad en panteísmo irreal.
Que se calle el mundo por un momento para que yo en silencio vaya a lo profundo del mar… En Arcadia? En Pandora? Me quedo en tierra, en conflicto, en guerra, en envidia quizá… De la nieve, de la flor, del pájaro que vuela… Del fuego azulado que chispea en la fogata. En envidia de todo mi canto… Siendo el único en defecto y aunque vuelo nariz al suelo encuentro en mi silencio dulce Verdad. Amor sin igual de Aquél que puso el dedo en el principio de la luz y del final. Amor completo, lleno, eterno que en mi alma se deleitó dejando Su huella celestial.
Vuelvo al fondo en silencio, en descanso, en paz… Allí encuentro mi tesoro que reside en el fondo del mar.
Miserere
Wellington, 01 de Mayo de 2010
Miserere Plus Ultra
Dudo mucho, de muchas cosas, soy duda, lengua de duda, dedos de duda y un pensar… una abstracción que aprendí a corta edad, entre musgos, lodo y ventanas… También tengo muchas certezas en el corazón como témpanos de verdad, pero de todas la certezas no cabe hablar. Mas hay una, clara como las aguas diáfanas de mares que no se si existen ya, y es: que nadie me conoce como tú. Será por esa misteriosa y sublime existencia de un invisible cordón umbilical que jamás se puede cortar… De una forma tan placentera como espeluznante aciertas en tus cándidos juicios. Bueno, malo, sucio, limpio, peor, mejor... De una manera profética San Agustín suspiró a mis oídos, para redundar en una profecía ya cantada por ti hace muchos años, y de la cual seguramente ni te acuerdas… ¿Tu opinión? ¿Filtrada por el amor? ¡Pero si es la única opinión que debe valer! Es el único filtro que siempre debemos tener entre nuestros ojos y el mundo, como un par de gafas inmediatas, permanentes. Tu opinión no me importaría si no estuviera polarizada por el amor. Al fin y al cabo el amor y la belleza son la bencina que mueve esta gran maquinaria llamada que nos rodea.
Con la parsimonia de un colibrí he caminado por muchos chaquiñanes y más me quedan por caminar, por hacer con un machete o con una sierra eléctrica, o quizás con un desconocido instrumento que invente yo gracias a esta mezcla de banderas que llevo en las entrañas. Pero he caminado cojo, herido, frugal, pomposo, cegado por los espíritus de Narciso, por ángeles y demonios, como tú, como todos… Y tal como he caminado son mis palabras: cojas, heridas, frugales, pomposas, narcisistas, humanas… Sin embargo, mi propósito siempre ha sido sensato, siempre fundado en una intrínseca curiosidad, tan inevitable como la de Simbad por el mar. Debo decir aquí que me siento infinitamente alagado por todo lo que me dices, siento que tal vez un poco de mi lejana intención sí se riega sobre mis paupérrimos relatos. También siento mucha verdad en lo que escribes, verdad verdadera, desinteresada, melancólica. La literatura para el escritor es el atezado espejo de su vida. Más allá de la temática de sus relatos, de los irrelevantes hechos que arrastran al hombre, es un espejo en cuanto a la literatura en sí, a su forma, a su esencia. Por lo cual, es absolutamente imposible encontrar todo un hombre en un mero reflejo. En el único lugar que siempre me vas a poder encontrar es en mis ojos. Siempre en el títere se podrán encontrar aspectos y vestigios del titiritero, mas al titiritero solo se lo encuentra bis a bis, en su casa, tomando un café, leyendo el diario por la mañana, o llorando sólo en su cuarto por la noche, con todos los títeres escondidos bajo la cama.
Enrique Pallarés H.
Granada, 09 de Abril de 2010
Dudo mucho, de muchas cosas, soy duda, lengua de duda, dedos de duda y un pensar… una abstracción que aprendí a corta edad, entre musgos, lodo y ventanas… También tengo muchas certezas en el corazón como témpanos de verdad, pero de todas la certezas no cabe hablar. Mas hay una, clara como las aguas diáfanas de mares que no se si existen ya, y es: que nadie me conoce como tú. Será por esa misteriosa y sublime existencia de un invisible cordón umbilical que jamás se puede cortar… De una forma tan placentera como espeluznante aciertas en tus cándidos juicios. Bueno, malo, sucio, limpio, peor, mejor... De una manera profética San Agustín suspiró a mis oídos, para redundar en una profecía ya cantada por ti hace muchos años, y de la cual seguramente ni te acuerdas… ¿Tu opinión? ¿Filtrada por el amor? ¡Pero si es la única opinión que debe valer! Es el único filtro que siempre debemos tener entre nuestros ojos y el mundo, como un par de gafas inmediatas, permanentes. Tu opinión no me importaría si no estuviera polarizada por el amor. Al fin y al cabo el amor y la belleza son la bencina que mueve esta gran maquinaria llamada que nos rodea.
Con la parsimonia de un colibrí he caminado por muchos chaquiñanes y más me quedan por caminar, por hacer con un machete o con una sierra eléctrica, o quizás con un desconocido instrumento que invente yo gracias a esta mezcla de banderas que llevo en las entrañas. Pero he caminado cojo, herido, frugal, pomposo, cegado por los espíritus de Narciso, por ángeles y demonios, como tú, como todos… Y tal como he caminado son mis palabras: cojas, heridas, frugales, pomposas, narcisistas, humanas… Sin embargo, mi propósito siempre ha sido sensato, siempre fundado en una intrínseca curiosidad, tan inevitable como la de Simbad por el mar. Debo decir aquí que me siento infinitamente alagado por todo lo que me dices, siento que tal vez un poco de mi lejana intención sí se riega sobre mis paupérrimos relatos. También siento mucha verdad en lo que escribes, verdad verdadera, desinteresada, melancólica. La literatura para el escritor es el atezado espejo de su vida. Más allá de la temática de sus relatos, de los irrelevantes hechos que arrastran al hombre, es un espejo en cuanto a la literatura en sí, a su forma, a su esencia. Por lo cual, es absolutamente imposible encontrar todo un hombre en un mero reflejo. En el único lugar que siempre me vas a poder encontrar es en mis ojos. Siempre en el títere se podrán encontrar aspectos y vestigios del titiritero, mas al titiritero solo se lo encuentra bis a bis, en su casa, tomando un café, leyendo el diario por la mañana, o llorando sólo en su cuarto por la noche, con todos los títeres escondidos bajo la cama.
Enrique Pallarés H.
Granada, 09 de Abril de 2010
Miserere nace...
Es que acaso para mí la poesía es deleite, belleza, encanto, solo reír? Es mucho mas… Poesía es la vida misma.
La niñez es poesía dulce cantada y aprendida… Y la juventud un saco de letras que brotan de sorpresa y yo me quedo atónita en medio… buscándote a ti jugando con ellas. Y me escucho a mi misma repitiendo… Lo limpio es limpio; lo sucio, sucio. Lo bueno es bueno; lo malo, malo. Y es algo extraño que te busco entre líneas y no te encuentro.
En lo sucio no puedo encontrarte porque allí no te conozco. En lo bueno apareces con disimulo como si fuese una casualidad, consecuencia o parte misma de tu escencia. Y en lo malo te ocultas a medias para que te pillen, como un chiquillo curioso jugando a las escondidas y haciendo trampa a la vida.
Pero tú no estás, tú allí no estás… y entre las letras en inglés te me pierdes y me pierdo, te pido disculpas por esto.
Por qué? Me pregunto por qué tantas máscaras y todas ellas bellamente obscuras? Creo saber… mas mi opinión no es válida ya que pasa por el filtro del amor y el amor ya sabemos… todo lo suaviza, todo lo endulza. El amor enceguece de tal manera que el ciego no sabe de su ceguera y cuando dice ver… Le creen más ciego y más loco que nunca.
Te busco y no te encuentro y me pierdo entre letras que lloran escándalo… Será que acuso al infortunado mundo que muestra todo al revés? Lo limpio es turbio; lo sucio normal; lo bueno tonto; lo malo mentira o simplemente no existe… Qué ironía.
Entonces en silencio insisto en buscarte… se que ahí estás, en alguna coma o en algún punto porque en las letras en las benditas letras no estás. Está el arte, la inspiración, el estudio, la lengua, la estructura, el dominio, el cuestionamiento. Está el artista no hay duda, pero tu no estás o quiza si y no como saberlo? Es que llevo vendados los ojos con suaves gazas blancas que dibujan tu cantar… Te veo ángel, te veo santo, te veo irreal? Estás y no estás o es que simplemente faltan muchas partes de ti (y están otras que no conozco).
Seguiré ojeando las páginas de los libros mientras la poesía echa en falta que tu alma poeta escriba las letras de tu reir, de tu flamenco duende risueño que cantas al mundo y el mundo se encanta de ti.
Miserere
Wellington, 06/03/2010
La niñez es poesía dulce cantada y aprendida… Y la juventud un saco de letras que brotan de sorpresa y yo me quedo atónita en medio… buscándote a ti jugando con ellas. Y me escucho a mi misma repitiendo… Lo limpio es limpio; lo sucio, sucio. Lo bueno es bueno; lo malo, malo. Y es algo extraño que te busco entre líneas y no te encuentro.
En lo sucio no puedo encontrarte porque allí no te conozco. En lo bueno apareces con disimulo como si fuese una casualidad, consecuencia o parte misma de tu escencia. Y en lo malo te ocultas a medias para que te pillen, como un chiquillo curioso jugando a las escondidas y haciendo trampa a la vida.
Pero tú no estás, tú allí no estás… y entre las letras en inglés te me pierdes y me pierdo, te pido disculpas por esto.
Por qué? Me pregunto por qué tantas máscaras y todas ellas bellamente obscuras? Creo saber… mas mi opinión no es válida ya que pasa por el filtro del amor y el amor ya sabemos… todo lo suaviza, todo lo endulza. El amor enceguece de tal manera que el ciego no sabe de su ceguera y cuando dice ver… Le creen más ciego y más loco que nunca.
Te busco y no te encuentro y me pierdo entre letras que lloran escándalo… Será que acuso al infortunado mundo que muestra todo al revés? Lo limpio es turbio; lo sucio normal; lo bueno tonto; lo malo mentira o simplemente no existe… Qué ironía.
Entonces en silencio insisto en buscarte… se que ahí estás, en alguna coma o en algún punto porque en las letras en las benditas letras no estás. Está el arte, la inspiración, el estudio, la lengua, la estructura, el dominio, el cuestionamiento. Está el artista no hay duda, pero tu no estás o quiza si y no como saberlo? Es que llevo vendados los ojos con suaves gazas blancas que dibujan tu cantar… Te veo ángel, te veo santo, te veo irreal? Estás y no estás o es que simplemente faltan muchas partes de ti (y están otras que no conozco).
Seguiré ojeando las páginas de los libros mientras la poesía echa en falta que tu alma poeta escriba las letras de tu reir, de tu flamenco duende risueño que cantas al mundo y el mundo se encanta de ti.
Miserere
Wellington, 06/03/2010
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